Der November ist für uns ab heute nur Geschichte.
Seine grauen Schleier zogen gestern fort,
sammeln sich vielleicht an einem andern Ort.
Mag sein, ein Licht - noch fern - macht sie zunichte.

Die Schattenträume dieser Zeit der Dichte,
die so schwere Last in einem Abschiedswort
weichen diesem neugeborenen hellen Hort;
der feine Klang des Windes gibt uns froh Berichte

von jenen, die im Herbst nicht müßig waren
und nun mit ihren Händen jenes Gold einbringen,
das bald in Holles Kessel ein Ganzes werden muss.

Die Holle selbst weckt es mit einem Kuss
und neues Licht wird Eis und Schnee durchdringen.
Wir dürfen weiter auf dem Rad des Lebens fahren.